ESTRANHOS E ESTRANGEIROS

Vivo entre estranhos, numa terra que sou estrangeiro. Exercito ao máximo minha máxima, que é o máximo de solidão possível. Os contatos  e trocas de sorrisos, cumprimentos e estes sinais de comunicção que o ser humano usa, isso realmente me alegra. Mas necessito estar só, pois me procuro e quero me entender, e não será em companhia de alguém que serei eu, que encontrarei minha essência.
Gosto de almoçar olhando pela janela, enquanto degusto a comida, observo a rua, não na espera de ver alguém ou algo, mas pelo prazer que isso me dá, a possibilidade de não estar ali, não que não seja agradável, é, mas a possibilidade de não estar,  já me  é confortável.


Busco palavras que me façam escrever todas as dores e amores que infestam o mundo, que corrompem os homens, que escravisam as almas. Mas estas palavras me faltam, assim como me falta o amor e a paciência para esperar o cúpido (estúpido, a novela rs). Quero a poesia do mundo, a que liberta, a que coloca em palavras o que sinto e não sei dizer...


Não, não olharei nos teus olhos, não quero conhece-los, pois corro o risco de naõ esquecer mais e este sonho virar pesadelo. Também não quero tuas palavras, nem ouvir tua voz (pois sei como é o canto da sereia, e não quero me afogar...). Não, obrigado, não fomos apresentados e naõ temos o que falar.
Faltam as palavras, e aqui  nós só somos estranhos e estrangeiros.